Le mie immagini, quelle che custodisco negli occhi della memoria, trascolorano come riflessi aguzzi negli specchi, e luce non so più dire a me stesso, solo anima, e monete false nelle borse degli occhi, ma mi tradisce qualcosa che serpeggia nelle mie vene adatte ad essere piegate come uncini : non conosco oramai paura, essendo morta la mia speranza di essere nei nascondigli amorosi. Leggera cammina accanto a me una tollerabile stanchezza.
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